La ciudad arrasada por una bomba casi atómica – las explosiones del 4 de agosto fueron iguales a una décima parte de la fuerza de la bomba de Hiroshima – está paralizada y devastada; el esfuerzo que se está realizando para restaurar cierta cuasi normalidad en su apariencia es gigantesco.
El ejército está en todas partes, pero tiene que dar prioridad al mantenimiento de la seguridad, evitar los saqueos, proteger los sitios sensibles, asegurar el tráfico y el paso de los vehículos de emergencia.
La Defensa Civil se ha comprometido a extraer los cuerpos de debajo de los escombros, acogiendo a colegas de todo el mundo, coordinando el trabajo.
Los políticos se reúnen para encontrar un modus vivendi, en primer lugar entre ellos mismos, para luego responder a las condiciones establecidas por la comunidad internacional: el presidente francés Emmanuel Macron fue su portavoz y embajador, explicando las condiciones en las que el Líbano puede acceder a nuevos préstamos, levantando las sanciones impuestas al país.
Mientras tanto, la ciudad está cubierta de escombros, cristales, árboles atravesados por explosiones, casas sin paredes que como un sombrío escenario muestran lo que queda visible de una vida repentinamente interrumpida; balaustradas, balcones, muros, edificios y puentes que están en peligro de caer en cualquier momento.
Las personas mayores y solitarias que desean despejar sus hogares pero carecen de la fuerza o el valor no saben por dónde empezar. Lloran, rezan, esperan, esconden sus rostros en sus manos por vergüenza, dolor, impotencia.
En este escenario de desesperación, se ha levantado la verdadera fuerza de un pueblo, su futuro, una energía nueva, limpia y dinámica, no esclava de intereses políticos o económicos: sus jóvenes.
Se precipitaron de todas partes, del norte, del sur, de las montañas, organizados en pequeños grupos de amigos, armados con cepillos de barrer, palas, guantes y bolsas, duermen a la intemperie, trabajan sin hablar, sin alardear, actúan en silencio, sin líder, sin coordinador, desorganizados pero los efectos que producen son asombrosos.
Limpian, llenan bolsas, barren calles y aceras, edificios públicos, clínicas, hospitales, lugares de culto: como las abejas o las hormigas trabajan incansablemente, sin criticar, dispuestos a consolar a quien sufre, abrazando, ofreciendo agua, bocadillos, fruta, comidas calientes.
Han surgido puestos cada 10 metros, ofreciendo botellas de agua, comida, fruta: todo ello recogido con sus propias iniciativas, donaciones de familiares, amigos, parientes.
“¿Por qué estamos aquí?”, explica Leila Mkerzi, una veinteañera que lleva una camiseta de la Orden de Malta, “Porque es nuestro deber. Si esperamos a que el Estado piense en todo, sólo retrasamos la hemorragia”. Y vuelve a coger su cepillo para barrer la escalera que lleva de Jemmeizeh a Ashrafieh.
Otro grupo, tres jóvenes con una señora, están frente a una tienda: compran cepillos, bolsas y guantes con su propio dinero. El comerciante no les hace ningún descuento. “No queremos nada, sólo queremos vivir”, dice uno de los jóvenes. Entonces su madre, la Sra. Rita Freim, interviene inmediatamente: “Ya no pensamos, nuestras cabezas están completamente vacías, ya no contamos con nadie; nadie del extranjero ha hecho nunca nada concreto por nosotros. ¿Qué hace el mundo? Nos envían dos o tres aviones de ayuda, tranquilizan su conciencia y luego se van. ¿Qué vino a hacer Macron? Otra farsa. No tengo más esperanza”. Y como está a punto de limpiar, especifica: “No tengo esperanza, pero ellos… los jóvenes, sí. Y los ayudo porque todavía están vivos”.
En las calles de la devastada Beirut hay decenas de miles de jóvenes: amigos de la escuela, estudiantes universitarios, scouts, feligreses, musulmanes, cristianos. Un grupo de jóvenes de Chouf se niega a decir cuál de ellos es druso; un grupo de armenios de Bourj Hammoud, otro barrio destruido, afirma: “Somos libaneses y eso es todo”.
La mayoría de estos jóvenes nacieron después de 2005-2006. No han conocido los horrores de la guerra civil, pero han visto las privaciones y los gobiernos fallidos; vivían sin electricidad, agua potable, trabajo.
Ordenados, dispuestos, quieren crear un país mejor con sus propias manos, un futuro mejor sin esperar nada del extranjero. Claro, esperan obtener algún apoyo o ayuda, pero si no llega, harán lo que puedan con sus propias fuerzas.
También incluyen a jóvenes refugiados sirios en el Líbano. No es su país, pero el dolor y la voluntad de cambio los une a los libaneses.
Sólo estaba un religioso, un clérigo que distribuía sándwiches y botellas de agua a los desplazados: un pastor protestante sirio de Afrin (norte de Siria, ocupado por los turcos).
Se llama Hassan: era musulmán, convertido al cristianismo. “Veo a Cristo en cada una de estas personas que hoy sufren, no tienen techo y tienen hambre”, dice antes de desaparecer entre la multitud de gente desesperada que abarrota el centro de Beirut.
Fuente: Herald Malaysia
